Смысл теряется! Я не знаю, как было раньше, но раньше, наверное, было
не так. И я сейчас, не про социалистический строй и даже не про
Россию, нет, я вообще, про "раньше". Такое ощущение, что мы воспитаны
на той морали и на тех идеалах, которых в жизни никогда и не было. А
если и было, то было это "фрагментарно", то есть в отдельно взятом
конкретном человеке, да и притом, скорее всего, не на протяжении всей
его жизни, а опять только лишь в каком-то отдельно взятом её
"фрагменте". Было это и в Библии, и остаётся в Библии до сих пор, так
и не переложенным на реальность.
Идеалы рушатся, "на пьедесталах нет прежних богов"! Мы живём в эпоху
разрушений! Можно возразить и сказать, что в каждую эпоху что-то
рушилось, так как тем самым освобождалось место для чего-то нового!
Можно, говорите... Только мне кажется, что это разрушение последнее:
такое, что ни камня на камне, и на место его ничего не будет.
Смотришь в глаза людям и видишь в этих глазах только страх за свою
судьбу. Знаю, что тяжело, что трудно, но как-то это всё равно не
по-человечески. Я не хочу сказать, что желала бы, чтобы они
заглядывали ко мне в душу и интересовались моей жизнью, нет, но эта
безумная разобщённость между людьми так очевидна, что не замечать её
не получается.
И дело вовсе не в деньгах, которые у одних есть, а у других - нет.
Дело уже и не в "квартирном вопросе", как говорил Воланд, я даже не
знаю, в чём! Просто людей перестали интересовать люди...
......Не значит, что начали интересовать животные или птицы,
насекомые, хотя подчас можно заметить, что люди испытывают большую
нежность по отношению к этим бессловесным созданиям, чем к себе же
подобным...
Благородства нет. И не того благородства, что в книжках и фильмах, а
простого человеческого благородства. Может, есть, только мало, очень
мало, так, что уже можно говорить, что нет вовсе. И всё потому же:
интересует только своя, конкретная судьба, точнее, её каждодневное
настоящее: о будущем сейчас задумываться глупо, даже страшно.
Люди стали трусливы! Знаю, что их заставила всё та же жизнь, но я не
думаю, что жизнь стала более жестокой, чем была: она была, может, ещё
более жестокой, только это скрывалось властью, теми же людьми, а
теперь всё открыто. Почему скрывалось раньше? Вопрос в тему.
Скрывалось из-за страха наказания. Что это за страх? А это уже у кого
как: кто боялся суда человеческого, а кто Божьего. И тут мне думается,
что тогда как раз Божьего страха было больше, в людях что-то сидело,
что-то ещё было, а сейчас...
Нет, и тогда грешили, и убивали, и все десять заповедей с чёткой
периодичностью нарушали, но сейчас это словно модно, словно это
детская шалость, и на неё - только снисходительно улыбнуться, не
больше.
Смелости, смелости нет. И не потому, что бояться нечего, напротив,
просто чувство это, как и чувство благородства, в людях атрофируется
за ненадобностью. Смелость есть только там, что касается себя, и то,
смелость эта - на грани жестокости, хамства. Смелость эгоистическая:
не людям - себе, а, значит, живо и классическое: "ни себе, ни людям",
примеров приводить не буду: понятно.
Никакого осуждения... Просто грустно, грустно анализировать
современность, в которой живёшь, и понимать, что она тупеет с каждым
днём, ничего не оставляя после себя.
Где красота? Чувств, порывов, поступков? Тоже атрофируется? Нас учат
читать бульварные романы и забываться. Забыться можно и по-другому...
Хорошо, не вино, так искусство, давайте посмотрим!
Я много думала по поводу гениев, которые творили в том или ином веке,
почему сейчас их так мало? Что, всё "вытворили"! Нет, есть, есть
писатели, поэты, музыканты, художники, да только они сейчас не такие,
как раньше, и их много, да они другие. Другие! Тогда было всё
основательней, что ли. И, если ты гений, музыкант, архитектор, то к
тебе другое отношение - уважение. Уважение к тому, что ты делаешь, о
чём пишешь, а сейчас...
Да, и тогда, наряду с Пушкиным были Хвостовы, но сейчас Хвостовых
больше, гениев меньше. Сейчас литература "сериалов": кто больше
напишет, кто заработает больше, кто кого перемудрит, кто прославится
громче. Спор ради спора, не ради нахождения истины: у меня голос
громче, я тебя перекричал, я тебя слюной забрызгал, ты - никто, я - на
сегодня победитель. Другой вопрос, что не победитель, а Хвостов,
графоман, да век суров, и глух, и то, что до него долетает, то он и
считает искусством. Страшно сейчас в искусстве: нет никаких законов,
нет справедливости, каждый негодяй гением смотрит, а подойди к нему
ближе, он в лицо плюнет, а ты рукой утрёшься и только: он же - гений!
Время рассудит, кто прав, кто нет, отсортирует зёрна от плевел, да что
мне до времени, которое будет, может его и вовсе не будет, я сейчас
кричу, и хочу получить ответ, да только эхо вокруг от моего крика, и в
голове гудит! Нет ответа...